Opéré d'office, mais aux seins des bris
Au terme d'un décadi décati qu'a l'air d'une galères et, certes, d’autant de nuits d’incohérentes insomnies à vouer aux gemmes honnies, me voici dès lors en mesure, en ce cap, à citer et en capacité de vous en dire un peu plus sur l’état du tas de misérables viscères ou mon râble macère.
Si Attila était hun à passer son désherbant, si Tamerlan, ta mère, ne fut lent à magner son pal sans pales, dont las, pâle, Sardanapale, en son banquet bâclé massacrait sans sacrer mais à qui m'aime mieux, eh bien de tous les assassins ; aux racines, homme, le carcinome est un rhizome.
Et quoiqu'il en brise, il ne veux pas lâcher sa prise. Sa proie, cette lamproie, il y croit et lui tanne sa croix, lui désigne sans effroi le coin de terre ou il ira gésir .
Bref, vous l’avez compris, je ne suis pas sorti de l'autre berge.
Le 29 janvier dernier, au terme de dix heures d’opération, dépose définitive de la culasse, du joint de culasse et de tout ce qui lassa de Calcutta à Lhassa. Mais hélas, à cela s'ajouta le rapide constat d'un dégât collatéral subi en mes cols latéraux.
Scanner, tonnerre et pipe en terre un uretère, où furetèrent scalpels et lancettes en ma sous ventrière causèrent la rupture de l'âne en prisme que je suis, et retour dare-dare au bloc, mon gaillard braillard.
Aveuglé par la douleur, mais pas en braille
Je braillais sans retenue dans la salle de réveil où nul ne resta guère assoupi. Total pétage de plomb le Yaunaile, trop, c'est trop, mais c'est pas top ; et ma rage impuissante en fit trembler les murs...
Mais dès lors où j'en suis-je ? Confirmation ce jour 6 février, qu'il faudra retourner au bloc d’ici trois à quatre mois (dans la meilleure des infortunes possibles) pour un prochain épisode du docteur blues, celui des inénarrables organes qui tombent en panne…
Et je vous laisse sur cette énigme
où le faune tique en l'aphone éthique :
Si t’Aimes R2, m.R 2 = combien ?